World Photography Day

La Journée mondiale de la photographie, ce genre de soirée où tout le monde avait un discours sur son art, sauf l'air, qui ne sentait que la sueur et le vin cher. Emma Korti marchait seule. Son appareil photo à la hanche comme un poignard, les yeux en éveil, le pouls bas et rapide. Elle les a trouvés entre deux piliers à moitié cassés de la galerie. Le couple ne se cachait même pas — bouches collées, mains qui couraient sous une robe noire moulante et une chemise ouverte. Le talon de la femme a dérapé sur le marbre. Personne n'a rien remarqué. Emma a regardé jusqu'à ce que l'espace entre ses poumons devienne électrique. Elle a levé l'appareil, bien calme. « Ça vous dérange si je prends des photos ? » elle a demandé, voix râpeuse comme de la fumée sur du velours. Ils ont arrêté de s'embrasser. Pupilles dilatées. Un regard sale et silencieux a circulé entre eux et ils ont fait oui de la tête. Les vêtements ne sont pas tombés, ils ont juste lâché prise. Emma est entrée dans leur chaleur, un clic de l'appareil dans une main, l'autre déjà en train de glisser sous les tissus. Elle s'est mise à genoux en premier, goût de sel, vin rouge et queue mélangés sur sa langue. La femme a tiré ses cheveux, la poussant plus profond, plus mouillé. Puis l'homme a soulevé Emma, l'empalant vite et fort contre le pilier, chaque coup de reins faisant partir le flash, capturant sa chatte qui s'ouvrait autour de lui en lumière brisée. La femme s'est assise ensuite sur sa bouche, en train de se frotter pendant qu'Emma l'embrassait encore, plus lentement, langues qui échangeaient des prénoms qu'elles oublieraient dès l'aube. Ils bougent comme un courant, en train de se baiser jusqu'à ce que l'odeur des corps dépasse celle des tableaux au mur, jusqu'à l'épuisement qui les laisse nus et tremblants sous les clics du déclencheur. Personne n'a dit au revoir, juste le dernier cliché de sperme et de salive qui sèche sur la peau pâle.