The Doctrine

Le monde a cramé et quatre frangins ont gardé la dernière centrale sous clé derrière ces murs. Petites Mains, Nade Nasty, Logan Xander et Codey Steele assurent la bouffe, la lumière, les portes verrouillées. Ils sont persuadés que l’avenir se fait gosse par gosse, et ils baisent comme si c’était la loi du monde. Quand Ava Amira, Lexi Luna, Lilly Bell, Octavia Red, Remy LaCroix et Rissa May passent la grille, elles comprennent direct : la sécurité s’échange contre des cuisses grandes ouvertes. Pas de discussion. À poil, ventre qui gonfle, et dans huit mois tu craches le môme ou tu retournes crever dehors. Les sœurs se font culbuter par les frères dès que l’envie les prend, rideaux grands ouverts. Les gémissements claquent contre les murs en tôle comme des tirs de sniper. Cuisses trempées de sueur claquent sur les lits de camp froids pendant que les générateurs ronronnent en dessous. Seins lourds, ventres ronds ; une nana avale la sauce et écarte plus grand ou elle passe une autre nuit à écouter le verrou et les hurlements dehors. Chair contre chair dans la lumière faiblarde, c’est la nouvelle Bourse : les nanas marchandent un deuxième coup de queue contre un peu plus de chaleur. Les ordres tombent sec : monte sur la queue ou gèle. Les ovules de chaque femme tapent le métal avant l’aube, et tout le camp pue le cul à fond — sel, musc, et cette promesse épaisse d’un truc neuf qui sort des ruines.