Idolized

La porte a claqué et les Kingsley sont partis. Gabbie a allumé la télé, balancé du popcorn au micro-ondes, la routine tranquille du vendredi soir payé à rien foutre. Puis le babyphone a lâché un grognement sourd et est mort. Elle a fouillé les tiroirs, vérifié toutes les prises, rien. Plus qu’un endroit à regarder. Elle a poussé la porte du bureau comme si ça pouvait la mordre. Là, éclairé par un spot sur une étagère basse, un petit autel déglingué : son hoodie gris disparu plié proprement, une fiole transparente avec un de ses longs cheveux, des photos brillantes punaisées bord à bord, même la bague en argent qu’elle avait perdue il y a des semaines. La chaleur lui est montée aux joues. Elle a reculé en titubant, a claqué la porte si fort que le chambranle a tremblé. Deux heures plus tard, des phares ont balayé l’allée. Gabbie les a attendus sur le pas de la porte, en se répétant de garder son calme. Elle a demandé à Mme Kingsley pour des « affaires de filles », les yeux rivés sur le sourire poli de M. Kingsley. Une fois seule, elle a traîné la rousse dans le couloir et pointé un doigt vers l’étagère. Mme Kingsley a fixé le truc, muette, jusqu’à ce que Gabbie se retourne — et reste plantée. Ils étaient tous les deux dans l’encadrement maintenant, épaule contre épaule, ni sourire ni grimace, juste à regarder. Mme Kingsley s’est approchée, voix basse, en assurant que ce n’était pas tordu. Au salon ils ont tout mis sur la table : ils la voulaient, tous les deux, souvent, à leurs conditions. Argent, fringues, voyages, tout ce qu’elle voulait. Tout ce qu’elle avait à faire, c’était dire oui. Gabbie a avalé sa salive, le cœur qui cognait contre ses côtes, puis a fait le plus petit signe de tête. Les Kingsley ont réagi tout de suite, mains glissant sous son t-shirt, dents effleurant sa gorge, déjà en train de la déshabiller sur le canapé pendant que le chargeur du babyphone restait oublié sur le plan de travail.