On The Wrong Track

Laura claque la porte si fort que le cadre tremble. « Tu te fous encore de moi, tu crois que je vois rien ? » crache-t-elle, les yeux noirs sur Carrie. « J’ai dix-huit ans, Laura. Tu peux pas me mettre en laisse. » Carrie réplique, le visage en feu, déjà son sac sur l’épaule. Elles s’envoient des vacheries jusqu’à ce que Carrie sorte en trombe. Dès que la porte d’entrée claque, Laura sort le petit traceur GPS de son porte-clés et le glisse dans la poche latérale du sac de la gamine. Des heures plus tard, des phares balayent une allée inconnue. Laura coupe le moteur, entre sans bruit et reste figée : sa belle-fille à poil, à califourchon sur une autre fille dans un lit défait—Heather, petite, rousse, qui gémit sous la langue de Carrie. « Vous m’avez menti, » grogne Laura. « Toutes les deux. » Elle les arrache l’une de l’autre, les plaque ventre contre le matelas et leur colle des claques sèches qui laissent des marques rouges sur leurs fesses. La punition change. Son souffle se coupe, ses cuisses se serrent ; la claque suivante devient une caresse lente, les doigts glissent entre les lèvres trempées qu’elle n’a aucun droit de toucher. « Cours de rattrapage, » marmonne-t-elle en plaquant Heather et en tirant Carrie sur ses genoux. Deux bouches, deux corps serrés—elle les prend fort, sans répit, chaque coup de reins ponctué par le bruit mouillé de la peau et les excuses tremblantes qui leur sortent de la bouche, jusqu’à ce qu’il ne reste plus que des halètements, des corps trempés et dociles.