The Watcher

Jennifer kiffe d'avoir des regards braqués sur elle, surtout les mauvais. Tous les jeudis soir, une fois le dîner fini, elle commence dans le salon, les rideaux grands ouverts et les lumières tamisées, avec ses doigts qui descendent lentement. Alison, encore à peine plus qu'une gamine du quartier, est accroupie dans les buissons et voit chaque caresse. Jennifer repère la silhouette dehors mais ne ralentit pas. Elle écarte davantage, sa chatte qui brille, sa respiration qui s'emballe, trempant le coussin du canapé. Le risque lui martèle les veines comme un deuxième pouls. Alison ne dit rien, juste respire plus fort chaque fois que Jen jouit. Ça dure des semaines comme ça, trempée, exposée, la gamine qui tremble dans le noir. Puis un soir la porte reste ouverte. Alison entre, rouge jusqu'aux oreilles, les mains qui tremblent. Jennifer lui fait signe sans un mot, juste en ouvrant encore plus les cuisses. Alison traverse la pièce en chancelant. Plus de rideaux, plus de buissons. Jen l'attrape par les cheveux et lui colle directement la bouche contre sa chatte, et tout bascule : on ne regarde plus, on prend.