Helping The Boss

Inde serrait les dents derrière son bureau. Encore un rapport TPS manquant. Elle tapa son mot de passe, rafraîchit l'écran, et rien. Putains de stagiaires. Charlotte frappa une fois avant d'entrer. Inde ne perdit pas de temps. "Où il est, putain ?" La blonde tripotait ses mains. "Je... je l'ai envoyé hier soir, je te jure." Inde se leva, les doigts plantés sur ses hanches. Elle prit une grande inspiration brûlante, puis pointa le fauteuil en face d'elle. "Assieds-toi." Charlotte obéit, les yeux grands. Le silence s'épaissit. "Je ferai n'importe quoi pour garder ce job," murmura-t-elle enfin. Inde sourit, à moitié cruelle, à moitié curieuse. "N'importe quoi ?" Elle se débarrassa de sa veste et fit pivoter son fauteuil pour que le dossier en cuir soit face à la porte. Un claquement sec des doigts. "Épaules. Nuque. Tu ne t'arrêtes que quand je le dis." Charlotte se leva vite, les paumes glissant sur les muscles tendus. La tête d'Inde bascula vers l'avant. La chaleur s'accumulait sous sa blouse en soie. Chaque cercle de ces pouces faisait fondre le nœud dans sa poitrine et enserrait un autre, plus bas. Inde fit glisser sa blouse d'une épaule, puis de l'autre. Le souffle de Charlotte se coupa. Les bretelles de son soutien-gorge glissèrent. Elle tendit la main en arrière, décrocha l'agrafe, le laissa tomber. Ses tétons se durcirent contre l'air frais du bureau. "Continue," ordonna-t-elle. Les mains de Charlotte descendirent, longèrent les côtes, effleurèrent sous les seins. Inde recula son fauteuil, l'écartant pour que ses genoux entourent les jambes de la plus jeune. "À genoux." Charlotte s'agenouilla. Inde écarta plus large, sa jupe déjà remontée sur ses cuisses, sa culotte humide et foncée. Elle tira le dentelle sur le côté. Charlotte n'hésita pas — sa bouche s'ouvrit, sa langue traînant à plat et avec force de la fente au clitoris en un long coup glouton. Les hanches d'Inde sursautèrent. Un son grave lui échappa, à mi-chemin entre le grognement et le gémissement. Charlotte s'y plongea, sa langue travaillant en profondeur, rapide puis lente, deux doigts glissant sans prévenir. La tête d'Inde se renversa contre le fauteuil, dents serrées, phalanges blanches sur les accoudoirs. Chaque mouvement de cette langue experte touchait le cœur brut de semaines de frustration et le rendait liquide. Charlotte ne parlait pas — elle suçait, léchait, baisait — chaque coup promettant la même chose : elle ne merderait pas.