Their Passion For Panties

Vanessa passe la porte la première et balance ses talons comme si la soirée l’avait baisée. Charlotte claque la porte juste derrière, talons qui claquent. Elles jettent leurs vestes et se regardent à travers le petit salon. “Putain, marre de ça,” marmonne Vanessa en déboutonnant sa chemise, “tous les mecs que je ramène me regardent comme une folle parce que j’ai envie d’enfouir ma tête dans la culotte usée d’une nana.” Charlotte arrache ses boucles d’oreilles, agacée. “Pareil. Le mien est parti après dix minutes quand je lui ai expliqué la règle. Il l’a choisie, il l’a reniflée, terminé.” Elle lâche un rire sec, moitié soupir. Elles se taisent. Les lumières de la ville filtrent par les stores, zèbrent le canapé. La bretelle du soutien-gorge de Vanessa glisse, elle ne la remonte pas. Le silence s’épaissit, devient électrique. Ça leur tombe dessus en même temps. La voix de Charlotte baisse. “On vit ensemble.” Vanessa passe sa langue sur sa lèvre inférieure. “Tu portes ces strings violets en dentelle, non ?” Charlotte s’approche, le regard déjà brûlant. “Parfois il est encore chaud quand je rentre.” Elles n’en discutent même pas. Vanessa glisse la main sous sa jupe, descend sa culotte noire encore humide et la tend comme une offrande. Charlotte la prend, inhale fort, paupières qui tremblent. Ses propres mains remontent déjà sous sa robe, tirent le coton vers le bas. Elles sont sur le canapé quelques secondes plus tard, échangeant leurs culottes de bouche en bouche, doigts enfoncés, gémissements crus et sans filtre. Plus besoin de mecs. Juste elles, qui cassent la règle débile selon laquelle les colocataires ne devraient pas baiser, et se perdent dans toutes ces odeurs interdites et mouillées dont elles crevaient d’envie depuis longtemps.