India Summer Compilation

La vidéo tape comme un verre de whisky qu'on avale d'un coup et qui descend en brûlant. India Summer s'impose à l'écran en moins de dix secondes : des draps d'hôtel enroulés autour de ses cuisses, une jeune nana coincée sous elle, toutes les deux haletantes comme si elles venaient de franchir une ligne sans retour possible. La tête de lit en laiton de Lamoyne cogne contre le mur au rythme des doigts de Madame Summer qui vont profond et sans répit. Une heure plus tard elle montre à un autre corps ce que doit faire une bouche. Rien de doux là-dedans. Juste la langue experte et mouillée d'une femme qui sait exactement où aller. Les cuisses de la fille tremblent, ses talons frappent dans le vide, mais Madame Summer reste collée à sa cible. Après, ça devient plus vicieux. Les rôles s'inversent. Maintenant ce sont les filles qui mènent la danse, leurs petites mains agrippées aux hanches d'India Summer pendant que leurs mères regardent le spectacle. Y en a toujours une qui finit à genoux, qui respire fort, qui a le goût de la reddition sur la langue. Ça monte très vite : langues, doigts, peaux qui se frottent, fringues qu'on arrache au lieu de défaire. Dans Netskirts la tension est électrique : bas déchirés, rapports de force qui changent plus vite que l'éclairage. Tantôt c'est Summer qui commande, tantôt elle se cambre et supplie, ce gémissement reconnaissable qui sort tout cru. News Women garde la même intensité dans un bureau après la fermeture : chemisiers en soie déboutonnés, micros laissés de côté, deux femmes qui utilisent les meubles tantôt comme punition tantôt comme plaisir, selon l'angle. Aucune scène qui s'étire. Juste du rythme, de la sueur et le bruit sec d'un contrôle qui lâche net.