Tensions Rising

Hazel rentre en titubant, déjà bien bourrée à cause du trajet, les bras chargés de bouteilles et serviettes qu'elle lâche en continu comme si elle tremblait. Elle marmonne des jurons, joues en feu. Octavia la regarde depuis le couloir, amusée, sans rien dire jusqu'à ce que la dernière bouteille touche le sol. Puis elle l'aide. Calme. Silencieuse. Trop calme. Leurs mains se frôlent une fois, et on dirait qu'un interrupteur s'allume. Elles commencent poliment. Octavia s'allonge, peau nue, pièce chaude et tamisée. Hazel verse de l'huile, lui masse le dos en mouvements lents et réguliers. Le premier gémissement lui échappe avant qu'elle puisse le retenir. Un autre suit quand Hazel appuie sur le nœud sous l'épaule gauche. Elle arrête de jouer la fille bien élevée. "Putain, c'est bon," dit-elle d'une voix basse. Hazel continue. Pouces qui creusent, descendent vers ces longues jambes, doigts qui bougent comme si elle savait déjà ce que le corps d'Octavia réclame. L'huile brille, la peau rougit sous la pression. Octavia écarte les cuisses sans réfléchir, les hanches qui bougent légèrement. La tension s'épaissit entre chaque passage des mains. Elles parlent maintenant en phrases décousues, à moitié finies, rien d'important. Elles ne trompent personne. L'air est devenu électrique. Un mauvais geste et tout part ailleurs.