What's Under Her Hood

Avoir son propre garage, on dirait que c’est la liberté. Sauf qu’il faut tout partager avec ton associé. Octavia Red et Tommy King connaissent bien cette chaleur. Elles font tourner les néons ensemble. Les taches de graisse finissent jamais par partir des combinaisons, et les engueulades, elles finissent toujours de la même façon. Elles attendent que l’enseigne s’éteigne. La porte du garage descend. C’est là que tout change. Peau qui colle, doigts pleins de cambouis. L’une repousse le chariot d’atelier, l’autre attrape la bouche. Les fringues restent à moitié mises, les bottes toujours lacées. Langue contre langue, et ça devient direct chatte et salive. Les deux se frottent l’une contre l’autre, coups rapides et bruyants. Les hanches claquent jusqu’à ce que le chiffon à graisse glisse du coffre. Tommy met la sangle basse, plie Octavia sur le capot levé. Le métal résonne quand les seins d’Octavia s’écrasent dessus. Huit bons centimètres de godemichet s’enfoncent sans prévenir. Chaque va-et-vient fait un bruit mouillé. Quand la cyprine d’Octavia recouvre le shaft, elle relève la tête, langue sortie, prête pour la suite. Elle le nettoie à grands coups de langue avant de le replanter direct, sans laisser Tommy reprendre son souffle. La lumière du capot clignote, les ceintures tintent. Elles se retournent comme des boxeurs fatigués. Tommy finit sur le dos, genoux relevés jusqu’au pare-brise. La sangle repart. Son gémissement rebondit sur les parpaings. Octavia monte et descend sans lâcher le rythme jusqu’à ce que Tommy jouisse assez fort pour secouer la caisse sur ses amortisseurs. Elles ne se lavent même pas. Elles laissent le capot bien poisseux et sortent.