Together At Last

Mocha est arrivée avec sa valise et les deux se sont rentrées dedans dans l'entrée comme si elles avaient failli mourir d'envie l'une de l'autre. Une fois à l'intérieur, tout est sorti direct : deux ans d'appels tard le soir, de vidéos planquées et de promesses, et voilà qu'elles étaient enfin là, en face à face. Ella avait préparé une liste — des balades, des petits déjeuners, des trucs touristiques débiles — et elle était déjà en train de s'excuser. Mocha lui répétait de respirer, que la liste c'était pas important, qu'elle était là et que c'était suffisant. Elles se sont embrassées avant d'avoir le temps de trop réfléchir, toutes nerveuses et excitées, et le baiser n'est pas resté tendre. Les mains se sont glissées sous les t-shirts, les souffles se sont coupés, et la valise est restée par terre pendant qu'elles se touchaient comme si elles en avaient marre d'attendre. L'angoisse d'Ella est devenue plus brute, plus pressante ; Mocha la maintenait contre le mur, savourant tous ces mois de frustration dans chaque souffle tremblant. Les vêtements ont volé sans cérémonie. Le premier contact est devenu fou. Elles n'ont pas cherché de lit ni allumé la lumière — juste de la peau, des jurons étouffés et le bruit mouillé de bouches qui avaient tout dit sauf ça. Les doigts de Mocha se sont mis entre les cuisses d'Ella sans hésiter, comme si tout ce qu'elles s'étaient raconté en sale sur internet n'avait été qu'une répétition pour ce moment, et Ella a répondu par des gémissements qui ont résonné dans la maison silencieuse. Tous les plans sont tombés à l'eau ; c'était la seule chose qu'elles avaient besoin de réussir.