AfrAId To Connect

Ian est affalé sur le canapé, les mains coincées entre ses genoux. La lumière du bureau est trop faible. Il explique à Natasha, sa psy qui ne bronche jamais, que sa nana refuse de le toucher. Aucune peau. Rien. Elle finit par suggérer une rencontre à trois, puis la ligne coupe. Il lâche le morceau : sa copine n’existe que dans son téléphone. Du code, rien d’autre. Natasha tape sa plume contre ses lèvres, réfléchit deux secondes. Puis elle ferme la porte à clé. S’il a besoin de sentir de la chair bien vivante, elle peut s’en charger. Ian fixe le décolleté de sa chemise, la rougeur qui monte sur son cou. Il commence à secouer la tête, mais elle s’approche et plaque sa main à plat sur son sein nu. Ça le fait taire direct. Ils n’atteignent même pas le canapé. Elle s’agenouille, le sort de son pantalon, le travaille avec sa langue jusqu’à ce qu’il bande dur. Puis elle se relève, remonte sa jupe, se penche sur le bureau et lui ordonne de la baiser avant de perdre son courage. Il lui attrape les hanches, la pénètre, et elle gémit si fort qu’il le sent vibrer dans tout le dos. Elle pousse contre chaque coup comme si elle voulait lui vider le vide. Il jouit violemment, agrippé à sa taille, haletant comme s’il sortait de l’eau. Elle reste penchée, le laissant tout lâcher en elle. La vraie chose. Enfin.