Ivy Is A Nymphomaniac

Ivy Wolfe est arrivée déjà trempée entre les cuisses. Elle avait cette tête de fille qui chasse avec sa chatte. Elle voulait du gros. Du vrai. Quelqu’un lui a indiqué la bonne porte, alors elle a cogné sec et quand elle s’est ouverte, elle n’a pas attendu les politesses. Elle a attrapé ce qu’elle était venue chercher comme si sa bouche en prenait déjà les mesures. Épais, lourd, brûlant dans sa paume. Elle est tombée à genoux sur le parquet de quelqu’un d’autre, tête penchée, mâchoire qui travaille avant même que sa langue ne touche la peau. Chaque va-et-vient de ses lèvres tirait comme une promesse qu’elle allait l’avaler plus profond que la plupart. Elle gémissait autour, ce genre de bruit qui dit qu’elle en avait besoin plus que d’air. La salive lui coulait sur le menton, sa main serrait, ses yeux ne clignaient pas. Tout en angles tranchants et en faim mouillée. Ça n’avait rien de mignon. C’était sauvage. Elle a utilisé tous ses muscles, de sa gorge jusqu’à ses hanches qui frottaient contre le vide du sol, se soulageant de la chaleur qui lui montait entre les cuisses. Elle voulait se sentir utilisée et elle a continué à prendre jusqu’à ce que son maquillage coule et que ses genoux soient bleus. Chaque coup de reins dans sa gorge faisait contracter sa chatte, lui arrachait un sourire affamé, les yeux vitreux. Quand elle s’est enfin retirée pour respirer, des fils de bave reliaient encore ses lèvres au gland. Elle a souri comme si elle venait de baiser toute la ville et qu’elle en voulait encore. À la fin, elle était trempée jusqu’aux os, tremblante, mâchoire douloureuse, bouche défoncée, et elle tendait encore la main pour en reprendre.