Black Panther

Zaawaadi ajuste le collier de diamants autour de sa gorge, les pierres glacées contre une peau qui n'est déjà plus à elle. Elle pivote lentement, ses talons claquent, le regard rivé sur Christina—boucles blondes en bataille, rouge à lèvres barbouillé à force de frottements, qui rampe sur les draps de soie avec cet air désespéré qu'elle a peaufiné pendant des heures. Les hanches de Zaawaadi ondulent pendant qu'elle attache le harnais acheté la semaine dernière, ses doigts déjà mouillés tandis qu'ils pénètrent la soumise en attente. Elle la traite de tous les noms, la fait supplier, laisse ses empreintes sur cette chair pâle jusqu'à ce que les deux femmes tremblent. Les gémissements de Christina deviennent rauques quand Zaawaadi lui plaque les poignets et chevauche la limite du contrôle, tirant ses cheveux blonds jusqu'à ce que les larmes tracent des sillons dans son mascara. Puis minuit sonne, les rôles s'inversent, et cette même voix qui suppliait un instant plus tôt devient tranchante : Christina tend la main, sourcils arqués. Zaawaadi s'agenouille sans broncher, retire d'abord les boucles d'oreilles, puis le bracelet, enfin le collier. Elle s'attarde une seconde de trop à l'agrafe ; Christina claque une seule fois des doigts et la femme de chambre obéit, ses lèvres frôlant ces jointures qui soudain semblent retenir une pitié refusée.