Strip-O-Gram

La sonnette retentit le jour de son anniversaire et voilà qu'entre une vraie bombe blonde, talons hauts et lingeries qui cachent à peine ce qu'il faut. « C'est quoi ton vice ? » qu'elle murmure d'une voix douce. Il pointe le poteau qu'elle porte comme un secret. Pas de chansons ce soir. Elle le grimpe comme si la gravité lui appartenait, tournoyante, glissante, tout en muscles lisses sous une peau de soie. Le métal grince sous ses mouvements, cuisses serrées, fesses qui ondulent et claquent au rythme. Elle descend bas puis remonte d'un coup, ses fesses qui claquent au beat, un sourire salaud jeté par-dessus son épaule. Quand sa culotte touche le sol, elle se retourne vers lui. Deux pas et elle enjambe ses cuisses d'un mouvement fluide, s'enfonçant d'un coup. Il la remplit vite, chaleur mouillée qui l'enserre comme un poing. Ses hanches roulent fort. Elle chevauche avec intention, twerkant contre ses cuisses, fesses qui rebondissent, clitoris qui frotte à chaque descente. La sueur perle sur ses seins, ses cheveux collés à sa mâchoire, gémissements qui sortent entre dents serrées. Il attrape sa taille, remonte fort pour la rencontrer, chaque coup de reins cherchant le prochain bruit de peau contre peau. La pièce sent le sexe et le parfum. Le seul bruit, c'est la chair qui claque et les sons humides qu'elle fait en s'enfonçant de plus en plus vite, de plus en plus affamée, comme si elle était venue chercher un trophée.