Day Out in Hollywood

J'ai atterri à Hollywood par une journée de chien et elle était là, Presley, genre le problème qui se déplace. Pas de bonjour, direct : chambre d'hôtel, tout de suite. J'ai suivi, la queue déjà à moitié dure rien qu'en y pensant. Une fois là-bas, elle a coupé toutes les lumières sauf la lampe de chevet, a posé sa caméra sur le trépied et a lancé l'enregistrement. Pas de bavardage inutile. Elle m'a montré des photos de Thaïlande, ses seins qui frôlaient mon épaule à chaque fois qu'elle se penchait sur l'ordi. Moi je regarde pas les photos. Je mate ce string qui disparaît entre ses fesses qu'elle me colle sous le nez. Je lui dis de rester comme ça. Je zoome sur son cul — ce muscle en forme de cœur parfait, la peau tendue. Je le prends dans ma main, je sens comment il cède, et je lui colle une claque qui laisse ma marque rouge. Elle gémit, elle se pousse contre ma paume. Puis ses yeux descendent vers mon short et elle murmure qu'elle veut la preuve que je suis aussi excité qu'elle. J'enlève mon t-shirt, je baisse un peu l'élastique pour que le bout de ma bite sorte. Au lieu de me branler je prends une pose de yoga à la con, cambré pour que tous les muscles ressortent bien sous la lumière, et je la laisse mater ma queue qui balance. Elle se lèche la lèvre, la caméra tourne toujours, et déjà elle tend la main vers mon élastique. La vidéo s'arrête là. Le reste est encore en cours de montage.