Facesitting Tales #04, Scene #02

Le téléphone d'Eric Jover vibre. Katie St. Ives lui crache des ordres dans l'oreille. Il acquiesce, muet, jusqu'à ce qu'elle raccroche. Ce soir-là, elle réapparaît dans sa vie, s'installant sur le siège passager comme si la voiture lui appartenait. Ses indications l'entraînent dans des rues qu'il n'a jamais vues, jusqu'à une porte en acier gris dans un entrepôt qui sent le cuir et l'ozone. À l'intérieur l'attend une pièce en béton scellée, remplie de tuyaux d'acier, de chaînes fixées aux murs et recouverte de caoutchouc noir au sol. Katie sourit, petites dents blanches bordées de rouge carmin. Le martinet dans sa main tremble. En bottes jusqu'aux cuisses, corset noir bien serré et string ouvert sur les fesses, elle a l'air à la fois cruelle et grotesque. « À genoux. » Elle fait claquer le martinet dans sa paume. Eric s'effondre, le souffle court. Elle se retourne, écarte le string, se cambre jusqu'à ce que ses fesses flottent à quelques centimètres de son nez. « Lèche. » Il se penche, la langue large et plate, suivant le sillon entre ses fesses lourdes. Chaque mouvement lent lui vaut un frottement de cuir sur l'épaule. Elle retire ses bottes, lui balance une plante de pied cirée sous le nez. Il sent vaguement l'odeur de crème. « Suce. » Cinq orteils vernis glissent dans sa bouche ; il ferme les lèvres et lèche entre eux pendant qu'elle presse son talon sur son paquet à travers le jean. Il tend déjà le tissu. Katie le pousse en arrière, pose ses deux pieds nus sur sa poitrine, monte et pose tout son poids sur son visage. L'air s'arrête. Plus que la chaleur de ses fesses contre sa bouche et l'odeur épaisse de peau et de sueur. Quand elle se lève, il halète, et elle retombe en riant. La pièce tremble à chaque claque humide. Elle se tord sur le côté, lui redonne ses orteils, lui écrase la queue à travers la braguette avec un pied cambré. Un filet de précum tache le tissu foncé. Elle pose ses pieds de part et d'autre de ses côtes, s'abaisse une nouvelle fois jusqu'à ce que son nez heurte la couture de sa chatte et de son cul. À ce moment-là il sursaute à chaque respiration. Katie passe la main derrière elle, enroule ses doigts mouillés autour de sa queue, branle fort, sans douceur, le pouce sur le gland. Ses hanches se soulèvent. Elle regarde son visage se détendre, puis le premier jet épais atterrit sur son poignet. Le second gicle chaud sur son propre ventre. Elle ramasse le foutre sur ses doigts, les lui fourre directement dans la bouche grande ouverte. « Avale, petit chauffeur. » Il obéit, joues creusées autour de ses doigts couverts de sperme, les yeux fixés sur le martinet qui pend à quelques centimètres de sa gorge.