Hold The Phone: Filling In For Wifey

Charlotte est encore dans l’entrée d’Aria, manteau sur les épaules. La porte claque et la pièce semble rapetisser. Pas de Charlie. Juste un texto reçu trois minutes plus tôt : « coincé à JFK, j’arrive demain ». Aria a déjà compris. Elle s’approche, grande, précise. « Ma femme m’a chargé de l’hospitalité. » Charlotte déglutit. Sa valise traîne sur le seuil, sa chatte dégouline encore de l’attente et cette moiteur lui paraît grotesque. Aria lui prend le téléphone, met le haut-parleur, avance droit sur elle. L’air sent le santal et le gin. Une horloge tic-tac quelque part, un avion ronronne au loin. La voix de Charlie sort du minuscule haut-parleur, grésillante mais calme. « T’es arrivée, bébé. Passe le téléphone à Aria, qu’elle le pose sur la table de nuit. Je veux tout entendre. » Charlotte ne bouge pas. Sa chatte se contracte, dure, sans prévenir. Elle veut protester, mais Aria lui déboutonne déjà la chemise sans demander. Deux articulations fraîches glissent sur son sternum, descendent, passent sous la ceinture du jean. Elles trouvent le coton trempé de sa culotte et appuient. La bouche de Charlotte s’entrouvre, un son humide et moche lui échappe. Au bout du fil, Charlie souffle comme une allumette. « Les chaussures, » ordonne Aria, douce. Charlotte obéit. Le jean descend. La culotte colle. Aria lui prend les fesses à mains nues, serre jusqu’à ce que la peau rougisse. Le matelas reçoit son dos avant qu’elle comprenne qu’on la déplace. Aria se déshabille sans perdre de temps, sa queue jaillit lourde, déjà sombre au bout. Charlotte la fixe, surprise d’en avoir autant envie. La respiration de Charlie remplit la pièce comme du bruit blanc. Aria se glisse entre ses cuisses et fait glisser son gland dans sa fente une fois, deux fois. « Tu es prête à te faire baiser par la sœur de ta femme ? » demande-t-elle assez fort pour que Charlie entende chaque mot. Charlotte hoche la tête, les mots coincés, mais Aria attend le « oui » rauque. Alors elle entre, épaisse, sans ménagement, et le canapé gémit sous elles. Le téléphone épinglé sur l’oreiller, haut-parleur ouvert. Chaque claquement humide voyage direct sur la ligne. Aria baise d’abord avec des coups longs et lourds qui chassent l’air des poumons de Charlotte, puis plus courts, plus cruels, en écrasant à la remontée pour que le clitoris de Charlotte frotte contre l’os pubien à chaque coup de reins. Les gémissements s’entremêlent. Les questions de Charlie tombent comme des coups de lame : « Jusqu’où ? » « Plus lentement. Je veux entendre le bruit quand tu sors. » Aria obéit chaque fois, sans jamais casser le rythme. Les cuisses de Charlotte tremblent. La sueur coule entre ses seins. Elle se mord le poignet pour rester silencieuse et échoue. Aria lui bloque les poignets au-dessus de la tête d’une main, l’autre serrée autour de sa gorge juste assez pour que son pouls cogne derrière ses yeux. « Dis-lui à quel point tu aimes ça, » souffle Aria. « Dis-lui que c’est mieux qu’avec elle. » Charlotte obéit, haletante, cruelle. Charlie jure dans le haut-parleur ; l’appel grésille une demi-seconde, se reconnecte, puis plus rien — seulement le martèlement du lit et la peau contre la peau. La nuit s’étire, sale. Aria retourne Charlotte à quatre pattes, utilise ses cheveux comme des rênes. Charlotte jouit la première, violemment, en se contractant, les larmes aux yeux. Aria la suit d’un grognement obscène, la remplit de longues pulsées chaudes. Elles restent emmêlées jusqu’à ce que les jambes de Charlotte lâchent, puis se séparent juste assez pour que le téléphone capte le bruit mouillé du retrait. Charlie rit une fois, doux, épuisé. « Laisse-lui des marques. J’atterris à midi. » Aria lâche le téléphone, renverse Charlotte sur le dos, déjà dur à nouveau contre sa cuisse. À travers le combiné, le vrombissement de l’aéroport gronde comme un orage lointain pendant qu’elles recommencent, plus fort, plus cruel, promises à la femme qui écoute mais ne les laissera pas s’arrêter.