The Fucket List

Deux familles s'entassent dans une maison de location pendant deux semaines. Tim traîne les pieds derrière sa mère Jennifer et son mari Phil. Pete marche à côté de lui, déjà blasé. De l'autre côté de l'allée, Johnny est coincé entre ses deux belles-mères, Kelly et Kathleen. Avant, ils adoraient ces retrouvailles annuelles. Maintenant, c'est juste une torture lente. Les trois garçons échangent des regards dans le couloir. Les portables sortent. Les paris commencent. Au début, des blagues anodines — sel dans le café, portables planqués, araignée en plastique sur le comptoir de la salle de bain. Ils gloussent, se provoquent pour aller plus loin. Tous les paris finissent par viser les femmes : mamans en bikini qui glissent sans arrêt, la livreuse de pizzas qui se retrouve le short baissé sous les yeux des garçons. Une tente s'installe dans le salon pour rigoler, draps accrochés du plafond au sol. Phil est à six pieds, ordi ouvert, les yeux rivés sur ses tableaux Excel pendant que Jennifer rampe sous la toile et suce Pete, en étouffant chaque bruit mouillé. Phil ne lève jamais la tête. Plus tard, lumières tamisées. Kelly s'étire sur le canapé en legging. Johnny traîne derrière elle avec son téléphone, pouce sur une télécommande. Un petit moteur vrombit dans son cul, envoyant des chocs chaque fois qu'elle bouge. Elle serre les dents, se mord la lèvre, finit par le traîner dans la chambre d'amis en crachant : « Si tu veux me faire chier, fais-le bien. » Première fois qu'elle prend une queue. Elle tremble, jouit violemment, lui fait jurer le secret. Puis le plus gros pari tombe sur Tim. Timide. Vierge. On lui dit qu'il doit baiser toutes les mères de la maison. Jennifer d'abord, puis Kathleen, enfin Kelly — chaque scène plus crue, plus bruyante, plus risquée. Phil ne quitte jamais son écran. La tension monte chaque soir. Un pari de plus et tout peut péter.