Christmas Came Early 3

Véro a trempé la plume dans l’encrier, tamponnant le dernier mot avec le coin du pouce. Elle a levé la feuille, l’a relue une fois, deux fois. C’était cochon. Ses joues chauffaient quand elle a poussé l’enveloppe vers l’âtre noirci et l’a fait glisser dans le conduit. Un coup de vent froid est descendu, durcissant ses tétons sous la nuisette de soie encore collée entre ses cuisses. Il n’est pas en colère. Bien sûr que non. Sa réponse arrive avec la suie sur ses genoux — larges épaules voûtées sous la cheminée, odeur de pin mêlée à la sueur, redingote ouverte en grand, barbe blanche effleurant la peau chaude de ses seins. Les yeux du Père Noël brillent quand il lit la liste à voix basse, voix cassée par la fumée, chaque envie dégueulasse s’épaississant dans sa gorge. Sa main gantée plaque son poignet au-dessus de sa tête contre la brique ; l’autre écarte les replis chauds qu’elle a déjà doigtés jusqu’à la douleur. Deux doigts de cuir glissent dedans, lentement, comme une promesse. Il ricane à son petit cri, dents contre son lobe, bout de langue goûtant la honte. Elle entend la ceinture se défaire, la boucle lourde cliqueter une fois sur le parquet, et la pression change de gantée à nue, cette chaleur épaisse et brutale qui pousse entre ses lèvres trempées. « Les vilaines filles ont exactement ce qu’elles ont demandé », grogne-t-il, et il rentre. Les lumières du sapin clignotent sur ses yeux mi-clos pendant que le rythme monte — coups courts, coups profonds, hanches qui l’ouvrent de plus en plus jusqu’à ce que chaque phrase qu’elle a écrite cette nuit ressorte de sa gorge au rythme de sa queue. Il ne s’arrêtera pas avant d’avoir fini la liste. Il ne le fait jamais.