Tales Of A Taxi Ride 2

Elle s’approche pendant qu’il galère avec un écrou, de la graisse qui lui barbouille l’avant-bras. « Tu veux un coup de main ? » Simple proposition. Il relève la tête, le regard qui glisse sur ses formes à la lumière faible — hanches marquées sous un fin coton, ce sourire à moitié invitation, à moitié défi. Elle retrousse ses manches, s’agenouille à côté de la roue crevée et s’y met direct, doigts rapides et efficaces. Le métal cogne, le caoutchouc grince, et en quelques minutes la roue de secours est bien en place. Il essuie la sueur sur son front. « Merci », marmonne-t-il, la lumière du lampadaire qui souligne la ligne tendue de sa mâchoire. Elle se redresse, essuie ses paumes sur son jean, et lâche sa phrase suivante comme une allumette enflammée : « Présente-moi à ta femme. » Pas un sourire en coin, juste ce regard posé et calme qui ne laisse aucune échappatoire. Il sent le monde vaciller — une chaleur qui descend dans son bas-ventre, une pulsation soudaine sous sa braguette. La rue paraît se resserrer autour d’eux, de cette étincelle glissante qui les relie. Il déglutit, le cœur qui tambourine contre ses côtes, pendant que des images qu’il ne devrait pas vouloir se percutent : corps couverts de sueur, draps emmêlés, le poids interdit de sa bague effleurant la peau d’une autre femme. Un long moment tendu passe. Puis il hoche la tête, lentement, les yeux brûlants de la pulsion de franchir des lignes qu’il avait juré de respecter.