The Perfect Excuse

Holly voit Gia dehors sur la pelouse, sécateur à la main, terre sous les ongles. "Entre, fais une pause," elle appelle par la fenêtre ouverte. Gia s'essuie les mains sur son jean et entre, ses bottes laissant des brins d'herbe sur le marbre. Elles parlent d'abord des roses, puis de la météo. Holly se rapproche petit à petit sur le canapé, jambes croisées haut, le bas de sa robe qui remonte sur sa cuisse. Gia se penche pour enlever un pétale sur le décolleté d'Holly et ses doigts s'attardent. Leurs voix baissent. Le rire d'Holly devient rauque. La distance entre elles disparaît. Elles s'embrassent comme si elles s'étaient retenues pendant des semaines. Holly mord la lèvre inférieure de Gia, recule juste assez pour murmurer la vérité. "Mon mari pense que tu es la jardinière," dit-elle. "Il n'a aucune idée que c'est à cause de toi que je ne peux pas m'arrêter de me toucher l'après-midi." Gia sourit contre sa bouche. Holly monte sur ses genoux, ses cheveux blonds qui tombent en avant, ses gros seins serrés contre les petits de Gia. Les mains glissent sous les chemises, sous les jupes. Holly se frotte contre elle, lente et gourmande. Les doigts de Gia la trouvent trempée et prête. Elles baisent là, sur le canapé, voraces, discrètes, le sécateur toujours posé sur la table basse comme si rien ne s'était passé.