Remember The Good Times

Slimthick Vic et Whitney Wright font irruption par la porte d'entrée et tombent sur le canapé comme si la journée les avait passées à tabac. Troisième refus de banque d'affilée, toujours le même discours glacial sur les risques et l'absence de garanties. Whitney fixe le plafond et marmonne qu'elles devraient tout balancer, laisser tomber avant de perdre plus que de l'argent. Slimthick hoche la tête, mâchoire crispée, mais ajoute que lâcher l'affaire les démangerait quand même — des mois de nuits passées à se crever sur des tableurs, des cafés froids, le loyer raclé de justesse. Un soupir, puis la porte d'entrée se rouvre. Scarlett Sage entre en uniforme blanc de masseuse, les clés encore à la main. Elle écoute, croise les bras, leur dit que se rendre c'est de la merde. À la place, elle leur propose un massage, tout de suite, sa table est déjà installée dans la pièce d'à côté. Le stress est en train de tout bouffer, même leur temps ensemble à elle et Slimthick. Un reset pourrait raviver l'étincelle qu'elles avaient quand le business n'était encore qu'une idée à la con sur une serviette en papier. Elles enlèvent tout sauf la serviette et s'allongent. Les mains de Scarlett s'enfoncent profond, des cercles lents qui deviennent des pressions fermes le long des dos, sur les hanches, sur les cuisses. Les muscles se relâchent. Les souffles s'allongent. Puis un souvenir remonte — l'ancien appart de Slimthick, Whitney plaquée contre le frigo, à moitié à poil et en train de se frotter comme des folles avant que le livreur de pizzas frappe. Elles se figent, attendent que Scarlett pète un câble. Au lieu de ça elle sourit, leur dit que ça avait l'air chaud et que peut-être qu'elles devraient remettre le couvert avec elle qui regarde, qui guide, qui participe. Scarlett laisse tomber son uniforme. Elle commence par Whitney, glisse ses mains sous la serviette pour empaumer ses seins pleins, pouces qui font des allers-retours sur les tétons durcis. Slimthick regarde, la chaleur qui monte. La bouche de Scarlett suit, langue qui tourne autour d'un pic, puis de l'autre, pendant que ses doigts descendent, écartent des lèvres déjà trempées. Whitney gémit, relève les hanches. Scarlett fait signe à Slimthick de s'approcher, écarte les jambes de son amie, l'invite. Slimthick se place entre, lèche Whitney doucement au début, goûtant le sel et l'envie, puis plus vite, suçant le clito gonflé pendant que les doigts lubrifiés de Scarlett l'ouvrent par derrière. Scarlett s'agenouille sur le visage de Whitney, descend sa chatte nue sur sa bouche, se frotte en cercles lents pendant que Whitney la lèche profond. Sa main reste active entre les jambes de Slimthick, deux doigts qui vont et viennent, le pouce qui frotte le clito au rythme de ses hanches. La sueur perle, les serviettes tombent complètement. Les corps glissent, huilés et chauds, elles changent de place jusqu'à ce que Slimthick soit allongée et que Whitney la mange pendant que Scarlett est à genoux derrière, langue qui baise la chatte dégoulinante de Whitney et trois doigts qui tournent serré contre son point G. Chaque halètement nourrit le suivant. Quand l'orgasme arrive, il les déchire toutes les trois — Slimthick qui tremble sous la bouche de Whitney, Whitney qui serre autour de la main de Scarlett, Scarlett qui pulse sur la langue de Whitney — jusqu'à ce que la pièce ne soit plus que des bruits mouillés, des souffles lourds, et les trois emmêlées, luisantes, vidées, souriant comme si la nuit venait de sauver le business.