Who's The Jerk?

Trois inconnus dans une salle de cinéma sombre—Dillon Diaz, Spencer Bradley, Tony Sting. Spencer s’assoit au milieu, le regard qui accroche direct les bosses qui tendent leurs pantalons avant même que le générique commence. Son cœur s’accélère. Elle tend la main à gauche, à droite, les poignets qui vont vite, les doigts bien serrés autour de bites inconnues. Les deux mecs se laissent glisser plus bas, les yeux qui roulent, la respiration qui se coupe pendant qu’elle les branle en rythme. Un téléphone vibre. La main de Spencer se retire, elle murmure une excuse et se lève pour aller dans l’allée, laissant deux queues dures et douloureuses en plan. Tony et Dillon échangent juste un regard, puis leurs poings prennent le relais—rapides, brutaux, la branlette glissante de foutre qui perle déjà. Personne ne parle. L’envie a son propre langage. La bouche de Dillon suit le poing. Il se penche, les lèvres étirées, la gorge qui travaille, le bruit mouillé presque couvert par la musique du film. Spencer revient, les yeux grands ouverts, puis sourit comme si elle venait de gagner au loto. Elle se glisse à nouveau entre eux, les mains qui reprennent le boulot, trois corps qui bougent pendant que les ombres dansent sur l’écran.