Dirty Thirty 1

Alexxa balance ses escarpins, le poids de la journée qui s'échappe de ses pieds. Le lit a l'air confortable mais le silence lui rentre dedans. Elle attrape son téléphone, l'estomac qui se serre quand son nom s'allume à l'écran—il va pas pouvoir venir. Trente minutes qu'elle comptait dessus qui partent en fumée. Ses yeux glissent vers la porte où le groom traîne encore, la carte magnétique dans les doigts. Elle lui demande s'il est libre pour un verre rapide. La ligne grésille et elle raccroche, balance le téléphone sur les draps. Le gamin déglutit, la porte claque derrière lui. Elle défait sa chemise bouton par bouton et la lumière douce glisse sur sa peau. Elle le saisit, le plaque contre le mur, murmure son nom comme un défi. Il lâche sa veste et attrape ses hanches, tous les deux qui halètent déjà comme s'ils venaient de courir. Les fringues tombent par terre en tas moites. Elle grimpe sur la commode et l'attire entre ses cuisses, ses talons plantés dans ses fesses. La lampe tremble. Elle jouit une fois avec un gémissement rauque et furieux, les ongles plantés dans ses épaules. Il tient trente minutes max—exactement le temps qu'elle a—and il se vide en elle, haletant contre sa nuque. Quand le truc redescend, elle va dans la salle de bain, fait couler l'eau et lui dit de partir. La porte se referme encore. La chambre semble encore plus vide qu'avant.