Midnight In Mistakes

Minuit tombe comme une porte de métal glacée. Tu es assis dans ta chambre chez elle, blouson encore sur le dos, flingue sur la table, et tu écoutes le ronron grave du trafic dehors. Les talons de Megan ont arrêté de claquer y a une heure. Devrait être fini pour la nuit. Devrait. Puis le verrou de ta porte glisse, silencieux comme une respiration. Elle entre en portant la robe d’hier soir, les bas noirs déchirés à la cuisse, les seins à moitié dehors comme s’ils voulaient s’échapper. Des mèches blondes traversent le brun, accrochent la lumière de la lampe, et les barres d’argent aux tétons pointent à travers le tissu comme si elles voulaient percer la peau. Tu sens son parfum, la vodka, et l’humidité entre ses cuisses avant qu’elle ouvre la bouche. Elle ne sort pas une réplique intelligente. Elle claque juste la porte et te pousse sur le lit. Ses mains sont déjà à ta ceinture, les doigts qui bossent comme si le temps était compté. Dès que sa bouche se referme sur toi, ton cerveau part en vrille. Tu oublies les règles, que t’es payé pour la garder en vie, tout sauf le va-et-vient de cette langue et la façon dont ses gros seins rebondissent chaque fois qu’elle t’avale plus profond. Elle gémit autour de ta queue comme si c’était la première fois, comme si c’était la dernière, et tu sens les piercings froids contre ta cuisse quand elle s’acharne. Sa robe remonte. Pas de culotte. Elle balance une jambe par-dessus, s’assoit sur ton visage, et le monde se réduit à la chaleur et au poids d’elle. Elle chevauche ta langue comme si elle en était propriétaire, lente, puis plus vite, les cuisses qui tremblent, ce petit anneau d’argent à son nombril qui clignote chaque fois qu’elle descend. Tu goûtes le sel, le rouge à lèvres, et quelque chose de plus doux en dessous. Elle jouit une fois, fort, t’inonde la bouche, puis encore quand elle tend la main en arrière et te branle au rythme de ses hanches. Son autre main tourne sur son clito jusqu’à ce que ses genoux lâchent et qu’elle manque de tomber. Elle ne demande pas. Elle se retourne, s’enfonce d’un seul coup sec, et prend tout comme si elle y pensait toute la nuit. Les bas frottent contre ta peau, la robe remontée à la taille, ses seins lourds et libres qui se balancent, tétons sombres et durs. Elle se penche en avant pour que tu voies bien le mouvement. Chaque claque résonne trop fort. Elle garde une main entre ses jambes, se caresse pendant qu’elle te chevauche, respiration courte et crade. Tu la sens se contracter, la chaleur qui monte d’un coup, et elle s’écrase plus fort, te vide jusqu’à la dernière goutte tout en continuant à bouger, à chercher un dernier frisson. Elle reste là, souffle contre ton torse jusqu’à ce que la sueur refroidisse. Puis elle descend, remet sa robe en place et sort sans un mot. La pièce sent le sexe, son parfum, et ce petit goût de métal des piercings qu’elle n’a jamais enlevés. Tu restes allongé à écouter la ville, sachant que le téléphone peut sonner dans cinq minutes ou dans cinq heures, et que tu répondras dans tous les cas.