Flower Delivery

Spencer Bradley gère une boutique de fleurs de l'autre côté de la ville. Elle est dans le studio de Siri, les bras chargés de fleurs cramoisies et ivoire pour un shooting avec la photographe lesbienne en personne. Alors qu'elles finissent d'arranger les fleurs, le téléphone de Siri s'allume. Sa modèle a annulé dix minutes avant le début. Pas de remplaçante, pas de faveur, pas de pitié de l'agence. Siri raccroche et fixe le sommier vide entouré du jardin luxuriant et parfumé de Spencer, les épaules qui s'affaissent. Spencer propose de tout défaire. Elle grimpe sur le matelas, rassemble les tiges épaisses, les hanches bien placées sous le faisceau du projecteur. Siri remarque comment les ombres tombent parfaitement sur la ligne de la gorge de Spencer, la petite cavité claire au-dessus de son débardeur, le galbe du muscle sous la peau nue. La photographe s'approche. Est-ce qu'elle a déjà posé ? Spencer rit — fort, rapide, gênée — et dit qu'elle n'est que la livreuse. Mais ses joues rougissent, et quand Siri demande encore une fois, son sourire marque une demi-seconde de pause. Spencer lâche les fleurs, enlève son haut, puis retire son short jusqu'à ce qu'il ne reste plus que du coton doux qui épouse le galbe de ses seins et la couture serrée entre ses jambes. L'appareil commence à claquer. Siri tourne en rond, accroupie, prenant des plans depuis le bas entre ces longues jambes ; encore plus près jusqu'à ce que le parfum des fleurs et la chaleur qui monte du ventre de Spencer se mélangent. Les poses deviennent plus profondes. Les genoux de Spencer s'écartent, ses jointures blanchissent autour des tiges fragiles. Sa respiration s'alourdit, rythmée par le déclic de l'obturateur. Les mains commencent à vagabonder — l'une se pose sur la taille de Spencer, l'obligeant à cambrer davantage, les doigts effleurant l'élastique de sa culotte. Quand Siri échange l'appareil contre la hanche de Spencer, les deux femmes savent déjà comment ça va finir. Les vêtements tombent. Les bouches se rencontrent, taquines, pressées, mouillées. Les draps abandonnés deviennent un matelas de fortune sous le poids des membres et de la sueur. Les pouces glissent sur les tétons tremblants, les langues pourchassent le sel ; Spencer s'ouvre, gourmande. Siri la baise lentement, profondément, sans relâche — la paume qui frotte jusqu'à ce que les mots de la fleuriste se brisent en petits halètements et en sons désordonnés contre le bouquet toujours serré dans son poing. Des pétales tombent sur la peau. Elles rient entre les gémissements, les membres emmêlés, essayant de nouvelles positions comme des gamines qui jouent avec la lumière. Quand Spencer jouit enfin, les cuisses brillantes et tremblantes, elle sait que cette livraison ne sera pas oubliée : la peau d'une fleuriste marquée par la poussière d'iris et les compliments de la photographe, l'odeur du sexe et des fleurs de serre qui flotte dans la lumière.