The Perfect Blend

Hazel essuie les tables quand Aria débarque une demi-heure en avance. « T'es pressée, » lance Hazel avec un petit sourire. « T'as pas fini ta journée. » Aria la détaille, le tablier noir qui lui serre la taille, le jean qui descend bas sur les hanches, et elle lui dit qu'elle l'a jamais vue aussi canon. Hazel se mord la lèvre. « On va se faire choper. » Aria rigole, montre la salle vide, dit qu'elles sont seules. Le baiser part direct. Tabliers et soutifs finissent sur les chaises, les jeans par terre sur le carrelage. Aria s'agenouille, sa langue trouve direct la chatte trempée de Hazel contre le bord du comptoir. Hazel halète, les hanches qui bougent, mais Aria se relève, la retourne, la plie sur la table et lui enfonce deux doigts pendant qu'elle s'agrippe au distributeur de serviettes. Elles tombent sur la moquette. Aria frotte sa chatte sur la cuisse de Hazel, souffle chaud dans son oreille, puis Hazel la retourne, l'écarte sur le vieux canapé et la lèche jusqu'à ce qu'Aria lui griffe les épaules. Elles s'accrochent aux comptoirs, le rebord de l'évier leur laisse des marques rouges sur la peau. Quelqu'un pourrait rentrer n'importe quand. Chaque bruit mouillé résonne trop fort, chaque gémissement fait l'effet d'une alarme, et elles arrivent pas à s'arrêter.