Creep

Heather repère la scène depuis l'autre bout du café bondé. Dawn recule tandis qu'un type gluant l'accule, l'envahissant. Heather s'interpose avant que ça tourne mal. Elle glisse un bras autour de la taille de Dawn et l'embrasse sur la tempe, puis fusille le mec du regard. Il marmonne et s'éloigne. Dawn lâche un souffle tremblant contre l'épaule d'Heather. Elles parlent des mecs de merde. Dawn offre un café à Heather. Chaque fois que leurs mains se frôlent, une décharge parcourt les nerfs d'Heather. Les semaines passent. Elles se retrouvent toujours à la même table du coin. Heather savoure chaque frottement de genou, chaque rire partagé, persuadée qu'elle s'approche. Quand elle finit par l'inviter clairement, Dawn cligne des yeux, douce mais inébranlable, et dit qu'elle aime que les mecs. Heather encaisse, reste de marbre. Dedans, ça brûle, doux et noir. Dawn persévère. Chaque rencard finit en excuses ou en cochonneries sur son téléphone. Elle se confie à Heather, qui écoute calmement, en attendant son heure. Dès que Dawn va aux toilettes, Heather trouve une queue sur internet et la balance dans sa boîte sans laisser de trace. Dawn revient, fixe l'écran, se recroqueville de dégoût. Une nuit, Dawn débarque à l'atelier trempée, à bout, sans autre endroit où aller. Heather lui enlève sa veste mouillée et la fait entrer. Dawn dit qu'elle en a marre des menteurs et des queues ; même sortir lui donne la nausée. Heather suggère qu'un truc plus doux pourrait arranger ça. Elle s'approche, touche la gorge de Dawn, murmure que le loft peut rester leur secret. Dawn se penche contre la main sur sa peau, la confiance remplace le tremblement dans sa voix, et les lumières baissent pendant qu'un plan continue de tourner, silencieux, sous la surface.