Twisted Passions #15: Lamoyne Hotel 8

Elle écarte les jambes en grand sur le bord du bureau. La lumière tamisée caresse la sueur sur ses cuisses. Sa jupe est déjà remontée jusqu'aux hanches, froissée comme une mauvaise idée de la veille. Il détache sa ceinture d'un coup sec—clic, bruit sourd, puis plus rien—avant de la pénétrer d'un seul coup violent. Sa bouche s'ouvre en grand, sans un bruit, juste de l'air qui passe. Elle est chaude et trempée. Les doigts crispés sur le stratifié. Il la baise fort, à un rythme brut qui fait cogner le bureau contre le mur au rythme de leur respiration. Les papiers s'envolent. Le gobelet de café bascule, une traînée marron se répand. Tant pis. Il lui plaque une main sur la bouche quand elle commence à gémir trop fort, au point de réveiller la sécurité en bas. Ses dents mordent dans sa paume, ses ongles laissent des demi-lunes dans son avant-bras. Derrière les stores, les lumières de la ville font rouge et bleu. Dedans, c'est juste le bruit de la chair qui claque, le grincement du bois, leur rythme affolé qui s'accélère. Elle jouit la première, toute tremblante autour de lui, le dos qui se cambre. Il la suit deux coups plus tard, en lui mordant l'épaule pour ne pas grogner. Le sperme coule chaud entre ses cuisses, se mêle à la sueur, tache le bois sous elle. Ils ne disent rien. L'horloge tic-tac. L'ascenseur ronronne au loin. Ils rajustent leurs vêtements à mains tremblantes. L'odeur reste sur eux—musc, sexe, café renversé—comme une preuve qu'ils vont trimballer en bas demain.