Showcase: Gianna Dior

Whitney Wright sonne chez Gianna Dior en se disant que la journée va être pourrie. Les deux se sont déjà déchiquetées avant, elles trimbalent encore leur rancune et la pression de l'équipe comme du plomb. Rater le repère aujourd'hui et c'est la porte pour les deux. Gianna ouvre déjà tendue comme un ressort, les yeux qui crachent, la bouche qui coupe. Chaque pirouette que tente Whitney rate sa cible, chaque lancer se mange un rictus. À la cinquième ratée, Gianna balance le morceau : Whitney veut seulement que la team lui mette la tête entre des cuisses qui ne sont pas les siennes. Whitney lâche les deux bâtons, lui dit de respirer. Elles discutent. Whitney s'excuse pour le merdier qui les a bousillées. Gianna n'avale pas. Un éclat d'esprit, une vanne sur les rotations nulles, et Whitney se penche, murmure que sa langue n'a jamais oublié le goût de Gianna. Les baisers partent chauds et violents, les langues qui s'entrechoquent, les t-shirts arrachés, les tétons durs roulant sous des paumes affamées. Elles glissent plus bas, bouches sur la chaleur mouillée, les vieux réflexes qui claquent comme de l'acier. Chaque coup de langue et chaque frottement réécrivent le passé à coups de sueur et de gémissements, et il ne reste plus qu'une question : laquelle des deux pourra repartir sans rien sur les mains quand ce sera fini ?