Netskirts #11

Le magazine porno des années 70 qu’elle a acheté sur eBay est arrivé chez moi il y a trois jours. Bibliothécaire un peu coincée mais le feu au cul, elle a juré que la pin-up froissée du milieu l’avait fait mouiller à l’époque. Ce soir, elle est prête. Nue sous un néon faiblard, sa peau se reflète à peine dans mon miroir poussiéreux. Brillant sur ses lèvres, tétons déjà durs à cause du courant d’air, jambes écartées comme une bête piégée dans un cadrage. Odeur de vieux pin et son musc qui flotte dans la pièce. L’album bleu est ouvert à côté de nous, pages cornées qui brillent rose pâle, du duvet qui borde des triangles de chatte parfaits comme ceux des films de 1973. Elle fait glisser son ongle rongé sur la pliure tachée où la cuisse du modèle touche le chrome, puis compare direct avec sa propre fente. Mon pouce appuie sur le gonflement dans mon jean, je baisse la braguette et prends ma queue à pleines mains, lent, volontaire. Je me malaxe les couilles tous les trois coups. Elle regarde sans plus se cacher. Ses lèvres s’entrouvrent, sa langue sort, mime des va-et-vient dans le vide. Je m’avance. Sans quitter mes yeux, elle glisse une main entre ses cuisses, écarte ses lèvres trempées, enfonce et ressort son majeur, d’abord tranquille puis plus vite, articulations brillantes. Pendant ce temps la chatte imprimée reste intacte, juste caressée par son regard – la version froide et glacée dont elle a envie. La tension monte. Elle pose un oreiller sous ses mollets. La gravité révèle l’intérieur rose, la petite rosace serrée qui apparaît. Jambes grandes ouvertes, reins qui se cambrent au-dessus de la moquette grise. Elle retire le doigt mouillé, le fait tourner autour de son trou, pousse une fois, teste, ressort en tremblant. Elle me tend la petite pompe ; un filet d’huile descend le long de ma queue jusqu’aux couilles, la fraîcheur me fait frissonner avant que la peau réchauffe tout. Maintenant aux commandes, je me place, gland contre son anneau, je pousse lentement pendant qu’elle attrape mes couilles. Long soupir qui devient plainte. Centimètre par centimètre, la résistance lâche, la chaleur m’enveloppe, serré comme un gant. Elle sourit avec les dents – victoire qui claque comme une portière. Je vais au fond, je reste là, je compte quarante battements de cœur, puis je remonte dans sa prise glissante. Coup après coup, mesuré, en traînant. Le modèle du magazine nous regarde, silencieux et plat, étalé pour toujours pendant qu’on bouge au-dessus d’elle comme deux fugueurs qui brûlent un matelas volé. Le rythme accélère, claques mouillées dans l’air, mèches collées sur son front. Elle lèche ses tétons gonflés, les mordille, regard vitreux. Je lui relève une cuisse autour de ma taille. À l’intérieur, l’anneau pulse sur mon gland, flammes dans tous les nerfs. La traction soyeuse me traverse ; je manque exploser, je jure, je recule jusqu’à ce demi-centimètre dangereux, je plane, je replonge. Ses mots cassés sortent comme de la pluie qui crache : plus fort, plus vite, baise-moi. Une minute plus tard un grognement sourd lui monte dans la gorge. Sa chatte se serre par à-coups, je suis le chef d’orchestre. On franchit la ligne d’arrivée en voyant ses yeux s’agrandir, humides. La bougie vacille, les ombres giflent le papier peint à fleurs, et le dernier claquement du moyeu sur la route déserte se perd dans la nuit du désert.