A Helping Hand: Part 1

Avril serre le volant, la pluie qui tambourine sur le toit comme des coups de joint. "Je te tiens, Lyra. Tout va bien se passer." La maison est sombre quand elles rentrent. Les draps sentent la désinfection. Avril l'assoit sur le matelas et s'éclipse chercher des serviettes. Dans la salle de bain l'eau est froide et les doigts de Lyra cherchent à tâtons les carreaux mouillés, à la recherche d'un savon qui n'existe pas. Elle râle, plisse les yeux, recommence. Avril revient, s'appuie contre le chambranle. "Laisse-moi faire. Déshabille-toi, je te prépare un bain." Les mains de Lyra tremblent sur les boutons. Avril prend le relais, enlève la chemise, le soutien-gorge, le jean jusqu'à ce que la femme soit nue—taille fine, épaules musclées par les haltères, petits seins pâles qui se soulèvent vite. Avril la regarde de haut en bas avant de tester le robinet. Glacial. "Pas d'eau chaude ce soir," elle dit. Le visage de Lyra se décompose. Le premier sanglot la secoue tout entière. Avril la serre contre elle, les paumes glissant sur les côtes glacées, lui murmurant des mots doux jusqu'à ce que les pleurs se transforment en hoquets. "Au lit. Viens." Le matelas s'enfonce. Les draps l'accueillent comme une bouche. Lyra murmure : "Reste." Avril hésite, puis se glisse dedans. Lyra attrape son visage, l'embrasse fort, ses lèvres ont le goût du café d'hôpital et du sel. Sa langue s'enfonce, la gratitude qui se transforme en faim. Avril répond par un gémissement sourd, ses doigts déjà explorant le ventre tendu, la peau chaude entre elles deux malgré le chauffage en panne.