The Family Therapist

Elle raconte à son père qu'Angela reste froide et distante, toujours plongée dans ses tableaux Excel et ses soirées au bureau. Il les envoie toutes les deux chez Allie, la psy qui ne bronche pas. Dès qu'elles s'installent, Elle balance ses reproches. Angela riposte sur les gosses ingrates et la pression qu'elle ne peut déverser nulle part. Allie tranche net : pas d'affection, que des cartes de crédit et des portes qui claquent. Elle leur dit de se déshabiller. Angela reste figée, mâchoire crispée, mais elle enlève sa blouse comme si elle se débarrassait d'une peau morte. Elle suit le mouvement, le cœur qui cogne. À poil sous les néons, elles s'approchent, peau contre peau. Le premier contact est maladroit, puis ça devient gourmand. Leurs langues se cherchent, lentes, mouillées, précises. Allie regarde, main déjà sous sa jupe, le regard aiguisé. Elle s'accroupit entre elles, doigts qui testent la chaleur mouillée. "T'es proche," elle murmure. "Laisse-toi partir." Elle s'agenouille et passe sa langue sur la chatte d'Angela. Angela gémit, attrape ses cheveux, l'attire plus près. Bouches ouvertes, succions, frottements sur les clitos gonflés pendant qu'Allie se déshabille et les rejoint, les trois qui se frottent et gémissent jusqu'à ce que les cuisses tremblent et que la pièce pue le cul. Elles jouissent fort, ensemble, en sueur, secouées, encore emmêlées par terre dans le bureau.