Lesbian PsychoDramas #02

Le marshal débarque demain. Vingt-sept balles. Elles ont rien d'autre que leurs chattes et leur galère, alors elles vont faire avec. Brea rentre du service de nuit, les bottes encore trempées, et Dyanna la tire par le soutien-gorge jusque dans la chambre du fond pour verrouiller la porte. Nouvelles règles : fini les esquives, fini les excuses. Un matelas, deux bouches, et Dyanna qui les regarde comme un plat. Elle leur ordonne de s'embrasser d'abord — lent, gluant, avec la langue — et quand les mains de Brea glissent sous le tee-shirt de sa coloc, elle lui crache de continuer jusqu'à ce que les tétons soient durs comme des cailloux. Dyanna s'assoit sur le bord, la jupe déjà remontée, se tripotant à travers sa culotte trempée pendant que la fille sur le lit tire le jean de la coloc et lui colle la figure entre les cuisses écartées. Les bruits deviennent vite crus — coups de langue mouillés, grognements, matelas qui grince — et Dyanna ne tient plus. Elle grimpe, force la coloc sur le dos, genoux de chaque côté de son visage, et descend sa chatte dégoulinante sur une bouche prête. Brea enjambe les hanches de la coloc, le mince rembourrage du sac de couchage dessous, doigts qui glissent sur le clito pendant que Dyanna se frotte ferme au-dessus. Les hanches tressautent, les dents griffent la peau, les mots deviennent cochons et brefs : « Lèche-le — plus fort — fais-la chanter. » Leur haleine sent la fumée et le whisky quand elles échangent les places, que les langues remontent le long des cuisses et que les doigts s'enfoncent profond jusqu'à ce que les oreillers tombent et que le voisin tape sur le mur. Rien ne les arrête. Vingt-sept dollars n'ont jamais coûté autant de gémissements.