Dinner Scene

Dès que Laney franchit le seuil, Penny transforme le dîner en vrai bordel de chaleur. Elle fixe les jambes en bas noirs comme un voleur devant des bijoux. Elle commence par des compliments qui claquent, chargés d’envie, et Laney lui sourit avec ce petit air coupable de quelqu’un qui sait qu’on est déjà en train de la déshabiller mentalement. Tout au long du repas, Penny ne lui lâche pas la jambe. Elle parle par-dessus son mari, se penche par-dessus les verres, joue avec sa fourchette, laisse tomber sa serviette deux fois. La première fois, elle glisse sa main lentement sur le nylon, de la cheville jusqu’à mi-cuisse. Laney se crispe, avale sa salive, dit rien. La deuxième fois, ses doigts s’attardent plus longtemps, appuyant, redescendant avec une friction volontaire. Chaque caresse lui envoie une bouffée de chaleur entre les cuisses, qu’elle cache derrière une gorgée d’eau, les yeux fixés sur son assiette. Penny passe encore une fois sous la nappe, son doigt frôlant la soie déjà mouillée et déclenchant un petit frisson. Quand son mari se penche en arrière en riant, elle se redresse, se mord la lèvre, puis déclare qu’elle a besoin d’aide pour apporter le dessert. Laney hoche la tête et se lève sur ses talons qui vacillent. Elles quittent la salle à manger sans un regard en arrière. La porte de la chambre claque. Soie contre soie, hanches qui frottent sur le nylon brillant, langues qui goûtent rouge à lèvres et sueur. Elles n’arrivent même pas jusqu’au lit. En quelques minutes elles halètent, se frottent, gémissent le prénom l’une de l’autre comme un secret que leurs vies de femmes mariées avaient toujours attendu.