Decorating With Pride

Brittany Andrews avait gardé sa bouche fermée pendant des années, souriait à ses rencards avec des mecs, faisait genre que son corps ne s'embrasait pas quand la serveuse lui tendait l'addition. Maintenant elle était sortie et le seul endroit assez bruyant pour contenir tout ce désir c'était ses quatre murs. Destiny Cruz est arrivée avec son dossier d'échantillons de tissus et en dix minutes Brittany balançait des idées comme si elle devait rattraper chaque seconde de silence qu'elle avait jamais avalée—tapis arc-en-ciel, verre gravé de seins et de bouches, même deux haches de guerre en bronze croisées au-dessus de la cheminée. Destiny écoutait, un sourcil levé. Elle a laissé traîner la dernière suggestion ridicule, puis elle a tranché l'air d'une voix: "Tu n'as pas besoin d'autant de drapeaux quand tu voles déjà la vraie couleur chaque fois que tu touches une femme." La langue de Brittany s'est collée au palais. Les yeux de Destiny sont restés sur elle, sombres et fixes. "Vis-le, ma belle. La déco suivra." La phrase est tombée pile entre les côtes de Brittany. La chaleur a descendu vite et bas. Pour la première fois elle l'a avoué tout haut: elle n'avait rien fait de tout ça. Pas de nuits qu'elle ne pouvait pas nommer, pas de mains qui savaient quel goût elle avait, personne qui lui avait demandé si elle voulait recommencer. Le sourire de Destiny a changé de forme—plus lent, plus tranchant. "Bon," elle a dit, déjà en train d'enlever sa veste, "considère-toi branchée."