Road Queen #23

Il l'a prise contre la bagnole exactement comme elle le lui avait demandé. Un peu plus tôt, dans une cabine de douche avec l'eau qui coulait et la vapeur qui était si dense qu'elle cachait tous leurs péchés. Ils avaient gardé la plupart de leurs fringues sur eux - sa jupe remontée, ses boutons arrachés. Son dos a claqué contre le métal froid. Une main autour de sa gorge, juste assez serrée pour lui rappeler qui menait la danse. L'autre main lui a attrapé les hanches pour les tirer vers lui jusqu'à ce qu'il n'y ait plus que de la chaleur et la pression brutale de son jean contre sa peau. Elle a sursauté quand il l'a pénétrée. Pas doucement. Pas lentement. Ce genre de coup qui t'ouvre en deux et te garde là. Ses ongles ont planté des demi-lunes dans ses avant-bras. Une goutte de sueur a glissé de sa clavicule jusqu'entre ses seins, disparaissant sous la dentelle déchirée. Il bougeait comme s'il voulait la briser en jolis morceaux, ses hanches qui allaient et venaient, encore et encore - un rythme brut, affamé, sans répit. Elle lui a mordu la lèvre, le goût du sang qui s'est répandu entre eux. Ils se foutaient complètement du parking et de qui pouvait les voir. Les lampadaires projetaient de la lumière dorée sur l'asphalte et sur la peau pendant que le vent envoyait de l'air frais sur leurs cuisses à vif. Quand il lui a murmuré d'une voix rauque « Viens pas encore », elle s'est serrée autour de lui comme une punition, comme une preuve.