Wedding Venue Snafu

Ryan Keely se marie dans six jours et le lieu doit être parfait. Elle et Khloe débarquent en plein après-midi torride, encore en tenue de boulot, après avoir cramé un demi-réservoir juste pour voir l’endroit en vrai. Quelques clics et quelques milliers d’euros, et tout aurait dû être réglé : tables, marbre, guirlandes, ces putains de vitres qui renvoient le soleil dans tous les sens. Sauf que le site qui lui a vendu le rêve s’est tu dès que les lumières se sont allumées : briques cassées, canalisations sales, fils qui pendent. Rien, ni chaises ni bar, rien qui ressemble aux photos vendeuses qui lui ont fait cracher son fric. Ryan a la gorge nouée. « C’est impossible. J’ai payé. J’ai tout lu. » Elle fait les cent pas, ses talons claquent comme des détonations. Khloe reste en retrait, mâche son chewing-gum au même rythme paresseux que le pouls de Ryan. Tout ce qu’elle voulait, net, moderne, sans ombre, se réduit à des câbles pourris et des vitres pleines de mouches. Les poutrelles en fer vibrent dans le vent comme de vieux ennemis. Khloe regarde Ryan suer, mâchoire serrée. Elles ont déjà baisé dans une Mercedes flambant neuve il y a deux semaines, collées contre la vitre arrière pendant que le trousseau de clés de son père tintait dans l’entrée. Le risque fait tressaillir Khloe d’une faim lente. Aujourd’hui le risque a l’air trop bon pour le refuser. « On peut mettre des guirlandes dans les poutres, » propose Khloe en s’avançant juste assez pour que Ryan voie le tissu fin de sa jupe coller à l’arrière de ses cuisses. « Ou on assume le côté brut. On ajoute ces copies d’Eames qu’on a vues hier. En noir, pas en blanc, pour contraster. Ça reste tranchant plutôt que joli. » Ryan se retourne, pupilles dilatées, lèvre inférieure presque en sang à force de se la mordre. « Le côté tranchant va rien sauver. » Ses doigts volent vers la fermeture de sa veste, la baisse à moitié avant de comprendre que ses mains tremblent encore trop. Khloe s’approche, haleine sucrée à la menthe. Elle pose sa paume là où le chemisier de Ryan colle à ses côtes. Le contact est doux, le premier moment de répit de la journée. Ryan se crispe, regarde l’entrée béante. Personne d’autre ne devrait être là ; le prochain rendez-vous est demain. Ça leur laisse une minute. Peut-être trois. « T’es sérieuse ? » souffle-t-elle, voix râpée. Khloe répond en glissant lentement sa main, dégageant l’épaule de Ryan de son chemisier. Pas encore d’alliance. Encore une minute de travers, ça ne coûte que quelques secondes. Sa bouche s’ouvre sur la ligne du col, dents douces qui testent la peau qui sent la vanille et le gasoil du trajet. Ryan tire Khloe par les passants de sa ceinture, se frotte fort, s’interdit d’écouter ce que son cerveau hurle : gros titres, billets d’avion, mariage annulé. Khloe tombe à genoux sur la poussière froide, relève l’ourlet de la jupe et trouve seulement de la chaleur en dessous. La respiration de Ryan se coupe, hoquetée, et elle gémit quand deux doigts s’enfoncent. Le métal froid d’un tuyau lui appuie dans le dos pendant que Khloe se penche, langue qui lèche et aspire jusqu’à ce que les cuisses de Ryan se serrent contre ses joues luisantes. Chaque coup de langue l’éloigne un peu plus de l’idée que son mariage s’effondre sous la rouille et les mensonges. Elles changent de position, Ryan agrippée maintenant à une barre fixée dans le mur. Khloe chevauche sa main, poignet rapide, hanches qui font des cercles serrés contre sa paume. Le plafond de béton renvoie chaque gémissement plus fort. La sueur perle sous les seins de Ryan, colle son chemisier à sa taille. Elle jouit plus fort quand Khloe mordille le tendon de sa gorge, laissant des marques que le tissu ne cachera pas ce soir. Elles finissent brutalement. Khloe s’essuie la bouche sur la manche de Ryan, pantalon défait au genou. Ryan remet sa jupe en place, lèvres gonflées, regard clair pour la première fois depuis des heures. Sa voix est plus basse. « On embauche un type pour la lumière, » dit-elle, respiration encore courte. « Des chaises noires. Un long bar contre ce mur-là. » Elle enjambe la trace de poussière sur son mollet et commence déjà à texter des fournisseurs avant que le tremblement de ses doigts disparaisse. Le problème est toujours là, chaînes rouillées, trous au plafond, mais son cerveau fonctionne de nouveau, capable d’appeler, de marchander, de réparer. L’histoire n’a jamais été propre ; elle n’a jamais promis de l’être. Elle n’a fait que lui offrir une minute brutale de silence.