Women Seeking Women #35

Sa bouche s'ouvre sur un gémissement dégueulasse, ses cuisses tremblent contre mes épaules. La date d'upload me fixe depuis le coin de l'écran, ce texte gris qui s'incruste : 21 septembre 2007. Son corps a dix ans de moins que le mien, mais sa chatte a un goût si putain de sucré que ça fait mal. Elle se frotte sur mon visage, ses doigts s'accrochent à la tête de lit. 'Oh putain de merde,' elle gémit, et quelque part dans ma tête le mensonge sur qui elle est continue de tourner, de brûler. Je lèche plus fort. Le ventilateur de l'ancien ordi ronfle dans l'obscurité comme s'il s'étouffait avec la poussière, mais il continue d'enregistrer. Ses talons s'enfoncent dans mon dos, des marques rouges qui remontent le long de mes côtes. Je cherche l'endroit qui la fait tout contracter et je le trouve — je le trouve toujours — jusqu'à ce que chaque muscle minuscule tremble autour de ma langue. Je glisse deux doigts dans tout ce bordel et je la baise, lentement, brutalement, jusqu'à la garde. Elle crie quelque chose entre un hurlement et mon prénom. Ce soir, l'écart d'âge, la prudence avec la micro, même le côté illégal de toute cette histoire magnifique et dégueulasse, rien de tout ça ne semble réel. Juste cette chaleur mouillée et la façon dont elle supplie avec chaque mouvement de ses hanches : continue, arrête pas de réfléchir, prends-moi. Je tourne mon pouce sur son clito en cercles, en rythme avec les succions. Le flash de la caméra claque une fois, brûle une traînée blanche derrière mes paupières, et sa chatte se serre tellement autour de mes doigts que ça fait mal. 'Putain, s'il te plaît—' Sa voix se brise. Elle tremble en jouissant, nuque cambrée, souffle saccadé, toute gonflée et chaude qui pulse. J'insiste jusqu'à ce qu'elle halète des jurons contre ma bouche et que tout soit assez trempé pour dégouliner. La date sur la vidéo sera toujours 2007 quand je la regarderai plus tard, la preuve que j'ai pris chaque centimètre sale et interdit qu'on m'avait dit d'éviter. Elle tremble encore quand je me redresse, encore trempée, détruite, les yeux grands ouverts, mais la porte se déverrouille déjà en fond. Un dernier plan de sa bouche ravagée et de sa poitrine rouge enregistrés pour des preuves futures. Un dernier baiser que j'aurais pas dû lui donner. (Inspire. Sois précis.) Je bouge juste avant la fin de la vidéo, la main dans ses cheveux, ses jambes serrées autour de ma taille. Ma braguette s'ouvre, le claquement métallique noyé sous le ronron de la caméra. Quand je m'enfonce en elle, les vieux ressorts grincent comme si quelqu'un brûlait vif, mais je continue de la baiser à travers, profond, contrôlé, interdit. Elle me mord la clavicule pour se taire et rien n'a jamais été aussi intime et illégal en même temps. Je continue jusqu'à ce qu'on soit tous les deux silencieux, jusqu'à ce que l'image se transforme en neige à la fin et que la barre d'upload affiche Terminé. Trois secondes plus tard, la nuit se termine comme dans les films noirs : des lumières rouges qui clignotent derrière les rideaux, un plan qui se désintègre déjà sur le sol de la piaule.