A Taste of Freedom

Hope a fait le tour des questions, personne savait rien. Alors Olive a pris le relais. Tout a un prix. Après sa douche, Hope débarque dans les vestiaires et tombe sur Olive qui l'attend, sourire en coin comme si elle avait gagné le gros lot. Olive la plaque sur le banc, mains sur ses hanches, la colle contre elle. Peau mouillée contre peau mouillée. Leurs bouches s'écrasent l'une contre l'autre. Olive glisse son genou entre les cuisses de Hope et frotte jusqu'à ce que Hope respire comme si elle venait de courir un sprint. Le dos de Hope heurte les casiers. Olive descend, sa langue va droit au but, ses doigts s'accrochent assez fort pour marquer la peau. Hope passe une jambe par-dessus l'épaule d'Olive et se frotte contre sa bouche, les dents plantées dans sa lèvre pour pas trop gémir. Elle jouit une première fois debout, puis une deuxième quand Olive enfonce ses doigts en elle. Olive ne fait pas dans la dentelle. Elle continue, elle en veut toujours plus. Hope inverse les rôles, fait pivoter Olive, l'écarte sur le banc. Elle la lèche comme si elle mourait de faim. Deux doigts qui vont et viennent jusqu'à ce qu'Olive tremble et lâche des jurons. Elles se frottent l'une contre l'autre sur le sol froid, collées l'une à l'autre, en sueur, toujours en manque. Pendant quelques minutes elles oublient les surveillantes, les murs, les caméras. Juste la chaleur, la pression, le goût de la peau de l'autre.