The Worst Brat

Sara cogne des haltères dans sa salle de sport au sous-sol quand Scarlett se glisse derrière elle et retire les goupilles de sécurité. Le banc s'écrase comme une guillotine. Sara s'écroule, les dents qui vibrent, en gueulant dans le vide. Elle n'a même pas vu le sourire narquois disparaître dans le couloir. Ensuite, les portes de placard claquent toutes seules, les lumières clignotent, la serrure se verrouille — des petites vacheries qui pointent toutes dans la même direction. Quand Sara en parle à son mari, il hausse les épaules, déjà en train de boucler son sac. Il lui dit qu'elle invente tout et qu'ils en reparleront quand il aura atterri. Elle regarde ses feux arrière disparaître. La lumière de l'après-midi tombe en biais sur le salon. Scarlett pleure sur le canapé, son mascara coule sur ses joues. Sara s'agenouille, lui caresse lentement le dos entre les omoplates. Scarlett se blottit, son visage trempé contre sa poitrine. Un frisson, puis les petites mains qui montent et qui lui empoignent les seins, serrent fort jusqu'à faire mal. Sara reste figée. Puis elle gifle les larmes, attrape la mâchoire de Scarlett et les plaque l'une contre l'autre, les langues qui se cherchent comme si elles attendaient ça depuis des mois. Elle pousse sa belle-fille sur les coussins, se met à califourchon sur elle, son jogging sur le côté, peau contre peau brûlante. Si la gosse veut l'avoir pour elle toute seule, Sara va la baiser jusqu'à ce qu'elle arrête ses conneries dans la maison.