Lesbaliens

Scarlett Sage était à la recherche du scoop qui allait la faire connaître. Puis un dingue du coin a parlé d'enlèvement par des extraterrestres. Elle a failli se foutre de sa gueule jusqu'à ce qu'elle regarde la signature et se rende compte que la candidate habitait à trois villes de là. Une prétendante au Congrès, Miss Summers. Ça lui a suffi pour comprendre qu'elle touchait à quelque chose de moche. Son numéro était dans l'annuaire, ça tombait tout seul. Scarlett a composé. Summers a décroché, presque pressée de parler. Elle a raconté un complot mondial : gouvernements qui cachent le contact, qui font taire les témoins, qui balancent des conneries à la presse. Scarlett a raccroché avec les mains qui tremblent. Le reste de la journée s'est noyé dans des notes à la hâte, des restes de bouffe et cinq Red Bull. Quand ses paupières ont fini par lâcher, elle s'est écroulée la gueule dans l'oreiller à deux heures du mat'. Elle ne les a pas entendus arriver. À quatre heures, elle flottait, le drap glissait sous elle comme une peau de fantôme. Deux silhouettes se sont dressées, bras trop longs, yeux qui brillaient sans ciller. Elle s'est débattue. Rien. Son corps obéissait déjà. Ils l'ont posée sur le matelas. Elle a hurlé quand même. Ils ont répondu dans sa langue : "On a besoin de spécimens." Leurs doigts ont écarté sa culotte. Pression froide, puis chaleur humide, langues et queues qui s'échangeaient comme des chirurgiens en train d'étudier la sensation. Scarlett s'est tordue, a lâché des insultes entre deux gémissements, a joui quand même pendant que le plus grand lui murmurait un autre secret à l'oreille. Ce soir-là, l'interview s'était inversée.