The Break Up

Kenna James est tassée dans un coin, les yeux tout rouges, le corps tendu par un manque qu'elle n'arrive pas à calmer. Tout son être brûle pour Penny Pax—ses mains, sa bouche, cette bouche qui disait "pour toujours" et le pensait vraiment. Maintenant, il ne reste que des souvenirs et ce goût amer de remplaçante. Lyra Law. Son nom glisse sur la langue comme une trahison. Le désespoir fait ce que la logique ne peut pas: Kenna se relève, essuie la morve sur sa lèvre et sort les vieux trucs. Des bougies, des bâtons d'encens noirs comme le péché. Elle murmure, elle ordonne, elle regarde la boule de cristal qui s'embue puis s'éclaircit, montrant l'avenir qu'elle refuse de vivre. Penny dans le lit de Lyra, Penny écartelée, Penny partie. Kenna balance un manteau sur ses jambes nues, les clés déjà en main. Elle force la porte avec de la fumée volée, se glisse à l'intérieur quand Lyra descend les marches. La fille lui tend la main. Kenna la prend, sourit, et avale sa forme toute entière. Lyra rétrécit. Quand ses yeux se révulsent, elle tombe mollement sur le tapis et reste là. À l'étage, Kenna se déplace comme si la chambre lui appartenait. Elle monte sur Penny lentement, avec intention, chaque courbe parfaitement copiée, jusqu'à ce que Penny se crispe. Ça ne va pas, quelque chose au plus profond de ses os. En bas, Lyra se réveille, la rage qui monte dans ses veines, et elle monte l'escalier à moitié à poil, prête à tuer. Elle entre en coup de vent et la scène l'attend comme un uppercut: deux corps identiques sur les draps. Le regard de Penny passe de l'une à l'autre, l'incrédulité qui vire à la colère quand elle comprend. Kenna reprend sa vraie apparence. Les mots fusent. Quand Penny dit que ça ne voulait rien dire, qu'elles sont amies, la peur de Kenna se relâche et la laisse étourdie, trempée, grande ouverte. Alors les questions arrivent, les bouches qui forment "sorcière" avec du respect plutôt que de la peur. Lyra est impressionnée, Penny est rouge—flattée que cette dévotion soit devenue criminelle. Penny pose les conditions: trêve, des efforts, un peut-être qui a le goût du pardon. L'accord se transforme en trois paires de lèvres qui se collent chaudes et avides, des mains partout, des gémissements qui s'entremêlent jusqu'à ce que les draps collent et que plus personne ne se souvienne de qui a commencé.