More Than Friends: Part One

Les gens passent leur vie à swiper à gauche en cherchant juste une décharge. Kenna s’est pris un direct dans les dents, ghostée par une nana qui pensait que « peut-être » voulait dire « divertis-moi ». Elle est dans sa piaule, la tête dans les draps, le souffle court, le téléphone éteint. Abella passe la porte, ouvre la chambre comme si elle venait signer une amende. « Balance. » Kenna secoue la tête, les mots coincent dans sa gorge. Mais Abella reste plantée jusqu’à ce que la digue lâche. Quand les détails sortent, les pupilles d’Abella s’ouvrent en grand. Elle se penche, avoue que c’était elle depuis le début. Celle qui écrivait. Celle dont le sang faisait des étincelles dès que Kenna riait trop fort. Kenna déglutit, nerveuse, mais ses cuisses s’écartent déjà. Abella lui arrache le haut, se colle sur un téton dur et tire jusqu’à ce que le gémissement sorte. Un pouce caresse le coton trempé, sans demande, juste la permission. Puis la bouche suit, aspire toute la fente mouillée, la langue change de rythme entre le clito et l’intérieur jusqu’à ce que les hanches de Kenna se tordent comme du courant. Plus tard, elle est à califourchon sur son visage, genoux écartés, exigeant la langue partout, dans chaque pli, chaque trou, pendant qu’elle serre la tête de lit. Quand elle jouit, elle se mord le poignet pour que le quartier entende rien, mais ses hanches continuent de frotter jusqu’à la dernière secousse. En bas, le frigo ronronne ; tout ce qui compte, c’est le pouls, la peau et ce truc mouillé qui commence après des années de tourner autour.