Run-In With An Old Friend

J'ai foncé sur le ponton sous un soleil qui pissait la misère, ma clope mourante entre les doigts, et voilà qu'elle débarque—Cosima Knight qui montait les marches comme si l'endroit lui devait du fric. Quatre ans de trou noir, toujours les mêmes longues jambes, le même regard qui te dit d'aller te faire foutre. Nos regards se sont croisés et cette vieille tension électrique a claqué direct. On a échangé deux trois histoires autour d'une table de trottoir, le sel sur la langue, de la bière de merde qui suait dans des gobelets en plastique. J'ai lâché le morceau sur ces nuits dans la bagnole de son vieux—vitres complètement embuées, ses cuisses qui tremblaient chaque fois que je glissais deux doigts dedans—et ça lui a monté le sang dans le cou. Elle a pas détourné les yeux. Au contraire, elle s'est penchée vers moi, voix basse : "T'as toujours été un putain d'emmerde." Je lui ai demandé ce qu'elle fichait ce soir. Elle a souri lentement, vicelarde. "Toi." Mon appart ça sentait le cuir vieux et le whisky de la veille. Dès que la porte a cliqué, elle m'a plaquée contre le chambranle, sa bouche brûlante, les dents qui râpaient ma lèvre du bas. Les fringues ont volé par terre—sa petite culotte noire qui a atterri sur ma godasse comme un drapeau de reddition. Elle avait pas couché avec une meuf depuis nous ; ses doigts tremblaient quand ils ont découvert à quel point j'étais déjà trempée. Je l'ai poussée sur le canapé, écarté ses genoux et j'ai repris quatre ans de disette d'un long coup de langue lent et profond. J'ai attrapé l'ordi, je l'ai ouvert, j'ai lancé l'enregistrement. Le voyant rouge clignotait pendant que Cosima m'enfonçait deux doigts jusqu'au fond, ses boucles qui retombaient sur sa figure, en gémissant mon prénom—Roxy—comme si ça lui appartenait encore. La caméra a tout capté de cette sale petite réunion de lycée qu'on avait jamais prévu de filmer.