Victoria Voxxx Mean A/C Repair

La canicule la plus chaude de Londres. La clim est morte. Il appelle un réparateur et tombe sur Victoria — brute, vulgaire, déjà en rogne quand elle passe la porte. Elle jette un œil à l'unité, lui colle son téléphone sous le nez avec une photo de valve rouillée qui n'est même pas la sienne. Elle lui sort que ça va coûter cher. Il la remet à sa place. C'est là que ça bascule. Elle s'installe sur son canapé comme chez elle, enlève ses bottes une par une, et lui plante direct son pied en sueur dans la bouche. Elle lui ordonne de renifler. Il obéit. Langue sortie, il lèche entre ses orteils pendant qu'elle se fout de sa gueule. Ensuite, son visage disparaît sous son cul dans la combinaison humide, tout son poids dessus, plus d'air, que de la chaleur et l'odeur, et sa voix qui lui répète qu'il est rien. Elle se déshabille, ses bras moites, et lâche son cul à l'air directement sur sa tronche en s'écrasant jusqu'à ce qu'il arrête de penser. Elle ne ferme pas sa gueule une seconde. Facesitting, léchage de pieds, étouffement, sa main autour de sa queue à la fin — elle serre jusqu'à ce qu'il gicle partout sur lui pendant qu'elle lui reste assise sur la tête.