Game, Set, Massage

Elles sortent du terrain en rigolant, le sable collé aux cuisses, les bikinis trempés qui collent à la peau. Jordan roule des épaules et lâche un juron entre ses dents. Aria s'effondre sur le lit et tape la couchette entre ses jambes. "Allonge-toi." Jordan s'étale. Les bretelles du haut de maillot sont repoussées en premier, puis retirées. Les paumes d'Aria glissent sur la peau nue, les jointures s'enfoncent dans les muscles noués, mais la pression change. Les doigts descendent plus bas, tirent le bas fin sur les hanches, le font glisser. Le souffle de Jordan se coince quand un pouce humide effleure la courbe extérieure déjà chaude et mouillée. Aria se penche, mord le lobe de son oreille, continue de faire travailler ses doigts plus profond, cerclant, rapide et sans lâcher. Les corps s'emmêlent. Le drap se tord sous elles. Les souffles se raccourcissent, les peaux claquent, les cuisses se verrouillent autour d'un poignet qui guide. Le gémissement de Jordan se transforme en une suite de mots à moitié avalés quand deux doigts s'enfoncent, se recourbent, pompent vite. Aria se frotte contre la cuisse de Jordan, se meut sur sa propre main, les yeux mi-clos, la bouche ouverte. Elles s'écrasent l'une contre l'autre, souffles, sueur, doigts et langues — rien de lent, rien de doux, juste de la chaleur, du frottement et le bruit mouillé et bruyant de ce qu'elles sont venues chercher.