First Taste Of Mischief

Ginger réécrit la même phrase pour la centième fois. Sa craie grince. Chaque bruit résonne dans la salle vide. Finley la regarde de la table d'à côté, la lèvre coincée entre les dents. Elles n'ont rien à faire là. Elles n'ont pas leur place ici. Puis la prof sort dans le couloir pour passer un coup de fil. La porte claque. Leurs regards se croisent. Ginger laisse tomber sa craie et passe à l'action la première. Elle attrape Finley par la veste, la plaque contre le tableau et l'embrasse violemment. Les tables raclent le sol pendant qu'elles s'emmêlent, haletantes, les mains glissant sous les jupes à carreaux. Des traces de doigts salissent les lignes blanches qu'elles venaient d'écrire. Le genou de Finley se glisse entre les cuisses de Ginger, frotte, taquine, réclame plus. Les culottes sont poussées sur le côté, déjà trempées. Ginger crache sur ses doigts et enfonce deux phalanges en Finley d'un seul coup sec. Finley serre les dents sur un gémissement qui manque de lui échapper. Les chaises basculent. Un livre tombe par terre. Elles s'arrêtent net, le souffle court, aux aguets. Rien. Leurs cœurs s'emballent. Ginger fait pivoter Finley, la penche sur le bureau de la prof, ses doigts toujours enfouis en elle, qu'elle va et vient rapidement. Des bruits mouillés emplissent la pièce — glissants, salaces, incontrôlables. Finley tend la main en arrière, attrape le poignet de Ginger, se frotte contre chaque va-et-vient. Les pieds du bureau grincent au même rythme. Les semelles en caoutchouc couinent. Le pouce de Ginger trouve le clito de Finley, dessine des cercles serrés jusqu'à ce que ses genoux tremblent. Elle est tout près — trop près. Alors Ginger s'arrête, retire ses doigts, les lèche sous le regard de Finley aux pupilles dilatées. Puis elle glisse ces mêmes doigts dans la bouche de Finley. Des pas. De vrais pas. Elles se redressent en vitesse, rajustent leurs jupes pile au moment où la porte s'ouvre. Joues en feu, poitrines haletantes, elles tiennent leur craie comme si de rien n'était. L'odeur du sexe flotte encore dans l'air, lourde, évidente si quelqu'un voulait bien y prêter attention. Mais la prof se contente de soupirer et leur tourne le dos. Ginger passe deux doigts humides sur le tableau, effaçant une seule ligne. Finley cache son sourire derrière la poussière de craie. La prochaine fois, elles iront plus loin. Elles le savent déjà.