Peeping Tom

Jenny sentait son regard glisser sur sa peau pendant qu'elle enlevait ses fringues. Elle a vu la silhouette de son beau-fils derrière la porte entrebâillée, le torse qui montait et descendait comme s'il avait couru un marathon. Essoufflé pour rien. Elle n'a pas hésité. Elle a glissé dans le couloir et lui a coupé la sortie. T'étais en train de mater, a-t-elle lancé, d'une voix plate comme de l'eau morte. Lui, planté là, les mains qui tremblaient le long du corps, pris en flagrant délit. Jenny n'a pas attendu qu'il débite son mensonge. Sa voix est descendue d'un cran. Je t'ai vu. Cette façon dont tu m'as regardée la semaine dernière quand je me suis penchée pour ramasser mon sac. Exactement la même tronche que maintenant. La chaleur qui se dégageait d'elle, c'était un four, de la colère mêlée à quelque chose de plus trouble. T'aimes bien mater ce que t'as pas le droit, hein ? Elle s'est rapprochée, laissant sa robe s'ouvrir juste assez pour lui dévoiler la courbe de sa hanche. Vas-y. Regarde. On va voir jusqu'où t'es prêt à aller.